абсолютно пофиг что вы обо мне подумаете
Размышляю: «Болеть дома всё же лучше чем болеть где-либо ещё. Тогда ты можешь с упоением поглощать конфеты, смотреть фильмы в абсолютно не прерываемом одиночестве, читать книги, свернувшись на подоконнике девятого этажа, сидеть до утра в интернете в поисках вдохновения для очередной выходки. Мне эта выходка необходима как воздух. Тем более что выходить мне нельзя. Ни из себя, ни куда-либо ещё. А на улице весна. Такая холодная, сырая весна, которая еще мне не принадлежит.» С жадностью смотрю на людей позволяющих себе ходить в дождь без зонта, спешить в бары, спотыкаться на шпильках, резкими движениями запахивать пальто, морщиться от ветра и сетовать на погоду. Да как они все посмели делать то, чего я так категорически лишена?! Строю планы по покорению мира. Бесчисленные множества покоренных мною миров на время примиряют меня с действительностью. Я сбегала из дома с такой частотой и скоростью, что оказалась заперта здесь на неделю. В собственной комнате. С всем своим хаосом. Вот плюшевый мишка, на флаере чья-то афишка, забытые книжки, пустые кружки, смс от подружки. Рядом - ворох таблеток, стайка салфеток, обертки из-под конфеток. Под ними эскизы, рассказы, неудачные фразы, обиды, угрозы, засохшие розы. За чем-то думаю в стихах. Везде хлам. В голове, в комнате, на улице, в людях вокруг, в их чувствах. Но в первую очередь в голове. Причем в моей. Это не нужные мрачные мысли снова пришли меня навестить. Размышляю, что с этим делать. Поворачиваю ручки на четырех кружках в одну сторону. Теперь это не хаос, а упорядоченная энтропия. Натюрморт. Бреду на сонную кухню за пятой. Возвращаюсь на пост у окна с лечебными травками. Пью, скривившись.
Паршиво всё, но я черт побери справлюсь